Ještě pořád jsem slyšela její dech, zadýchaný, přitisknutý k telefonu, jako látka, která se pomalu trhá. Poté jsem uslyšela syknutí, tlumený zápas, a hovor se přerušil. Stála jsem tam, zírající na černou obrazovku, když se mi z žaludku do krku zvedl zamrzlý pocit. Zavolala jsem zpět. Jednou. Dvakrát. Pětkrát. Desetkrát. Každý hovor šel rovnou na záznamník.
Se třesoucími se prsty jsem zavolala 911. Vysvětlila jsem adresu, příjmení, hádku, křik, minulost. Můj vlastní hlas zněl starý, vzdálený, k ničemu. Když jsem zavěsila, už jsem běžela chodbou asistovaného bydlení s kabátem na noční košili a kabelkou, která mi narážela do boků. Už léta jsem v noci neřídila, ale tentokrát jsem vzala auto sousedky, ženy, jejíž ruce se třásly stejně jako moje, když jsem jí řekla: „Je to naléhavé.“ Nezeptala se na nic. Jen mi hodila klíče.
Město bylo téměř prázdné. Semafory se zdály trvat věčnost, než se změnily. Na každé červené světlo jsem si představovala, že Clara leží na podlaze, krvácí. Na každé zatáčce jsem znovu slyšela Julianův hlas: „Koho si myslíš, že voláš?“ Když jsem dorazila k vysoké budově, před ní stálo dvě policejní auta a sanitka s otevřenými dveřmi. Vrátný mě okamžitě poznal a odvrátil pohled, jako by věděl víc, než přiznal během těch měsíců.
Ve výtahu jsem jela s mladým policistou, který voněl po studené kávě. Nikdo nemluvil. Dveře bytu byly otevřené. První věc, kterou jsem viděla, byla váza rozbitá proti stěně v předsíni. Pak tmavé kapky na mramorové podlaze. Krev. Ne moc. Dost.
Clara seděla v jídelním křesle, na ramenou měla deku. Měla rozbitý ret, oteklou tvář a její oči byly upřeny na prázdné místo na stole. Záchranář jí svítil malým světlem do očí. Julian tam nebyl. „Kde je můj syn?“ zeptala jsem se. Mladý policista se na mě podíval, než odpověděl: „Odešel, než jsme přijeli.“
